死者の書

併し其は、蒼黒い靄の如く、たなびくものであった。

巌ばかりであった。壁も、牀も、梁も、巌であった。自身のからだすらが、既に、巌になって居たのだ。

屋根が壁であった。壁が牀であった。巌ばかり――。触っても触っても、巌ばかりである。手を伸すと、更に堅い巌が、掌に触れた。脚をひろげると、もっと広い磐石の面が、感じられた。

纔かにさす薄光りも、黒い巌石が皆吸いとったように、岩窟の中に見えるものはなかった。唯けはい――彼の人の探り歩くらしい空気の微動があった。

思い出したぞ。おれが誰だったか、――訣ったぞ。

おれだ。此おれだ。大津の宮に仕え、飛鳥の宮に呼び戻されたおれ。滋賀津彦。其が、おれだったのだ。

歓びの激情を迎えるように、岩窟の中のすべての突角が哮びの反響をあげた。彼の人は、立って居た。一本の木だった。だが、其姿が見えるほどの、はっきりした光線はなかった。明りに照し出されるほど、纏った現し身をも、持たぬ彼の人であった。

唯、岩屋の中に矗立した、立ち枯れの木に過ぎなかった。

おれの名は、誰も伝えるものがない。おれすら忘れて居た。長く久しく、おれ自身にすら忘れられて居たのだ。