宮本武蔵(七)

がする。

吹き落ちるような星、秋の声。

一枚の莚を、宿として、武蔵はふと、

「何の愚ぞ」

と、自分の狂的な今の気持を、冷ややかに嘲笑った。

一体、何を知ろうとするのだ。何を禅師に求めるのだ。

こんなにまで、追求しなければ人間は生きられないものか。

憐れになる。

愚かな身に住む半風子までが不愍になる。

禅師はいった。求める自分へ対して、はっきり断っている。

無一物。――と。

その人へ向って、無い物を強いて求めるのが無理だ。いくら尾いて来ても、禅師が、路傍の犬ほども顧みてくれないからとて恨む筋もない。

「…………」

武蔵は、髯の中から、月を見た。山門の上は、いつか秋の月だった。

まだ蚊がいる。

彼の皮膚は、もう蚊の針さえ感じない。しかし、喰われた後は血になって、それが無数に、胡麻粒ほどな腫物になっていた。

「ああ、分らない」

たった一つ、何かしら、分らないものがある。――それさえ解ければ、凝結している剣も、すべても、刮然と、解けそうな気がするのであったが、どうにもならない。

もし、自分の道業も、ここで終ってしまうなら、むしろ死したがましだと思う。生きて来たかいが見出せないのだ。